Enfin août touche à sa fin

Pendant que des milliers de gens se désolent de cette fin, moi je vois enfin la période dure prendre fin.

Je ne pars jamais en vacances en août.

Je dis haut et fort que je n’aime pas les gens et que je déteste plus que tout êtres prise pour un pigeon avec des tarifs hors de prix, un calme inexistant car tous le monde part en même temps au même endroit.

Je déteste les embouteillages, les vacanciers, la normalité.

Au début, ne pas partir en août, n’était pas un choix de vacances. C’était un choix de travail.

confession d'une découverte

Me voilà les jambes sciées, les bras tombant au sol, clouée sur place je n’ose plus bouger.

Sans jambe, pas facile de se mouvoir, mais bras ballants de surprise encore plus.

Quoi, qu’est ce qui m’arrive ?

Je viens de découvrir ou d’apprendre, enfin, je ne sais pas bien comment le dire… puis-je dire que l’on vient de m’ouvrir les yeux, mais alors bien grands ouverts qui voient au travers des murs en bétons même… ah oui, je découvre comme un enfant devant… un escargot et une limace?, la différence fondamentale entre l’homme et la femme.

de ce qui donne le morale et file le bourdon

 

Un graphique.

Des statistiques.

On dirait un bateau qui vogue sur l'eau mais la réalité de ce dessin, c'est un graphique.

Quelqu'un que je ne paie pas et qui dans l'ombre du blog travaille nuit et jour surveillant, épiant les faits et gestes de tous ceux qui s'aventurent sur les pages de ce blog.

Et fier de lui, il m'impose en première vue sur ma page de travail: les statistiques de la semaine.

l'infect pion qui rit vert

Et pendant qu'il rit ce pion, je vois rouge où tout devrait être transparent, je me tords de douleur, peut être parce que lui se tord de rire.


Je veux vous parler d'un pion qui pourri ma vie régulièrement depuis un an et demi et qui me blesse chaque fois qu'il rit.
Parait qu'il existe plein de solution pour l'empêcher d'arriver, plein de trucs et astuces pour l'éloigner de sa vie. Faut croire que je ne suis pas douée, parce que chaque fois que je crois m'en être débarrassée, hop, il revient.
Dernière rechute, dernier échec à ma lutte: lundi soir.

Tombe

Je ne suis pas une tombe, un silence, je suis en silence, je suis tombée et je pleure, en silence, comme la tombe. Je retiens le sanglot qui pourrait faire sortir un cri de mon corps, je le serre fort contre mon cœur et de mes yeux coulent des rivières de larmes qui lavent mes joues de la poudre déposée ce matin pour me donner bonne mine.

Ces vrais petits bonheurs de rien du tout

Les vrais, ceux qui vous font réaliser l'importance de ceux qu'on aime, commencent par un drame.
Mon drame: je rentre à la maison un mercredi soir, il y a quinze jours, il est 22h, je galère depuis le début de la semaine à courir après des trams qui ne sont pas là et fais du sport bien malgré moi. Doudou a une voiture que je n'ai pas et dont il n'a pas besoin. Alors en sortant du bureau, je suis passée dîner avec lui et j'ai pris la voiture.


Comme d'habitude, en arrivant j'appelle le chat. Lynn ne vient pas.

Ces petits bonheurs de rien du tout

Trois semaines que j'ai repris le boulot, trois semaine que les rails de mon tram ne voient plus passer de train.
Puis hier, un tram, un!
Cri de joie, je réveille doudou grâce à une invention magique: le téléphone! Doudou, il faut que je te dise: c'est magique, je viens de voir un tram! Adieu voiture, embouteillages de l'A3, bonjour la course folle aux trains...

Mon éco geste pour la planète...

Cela fait quelques matins que je regarde la foule qui me suit ou me précède à l'entrée, la sortie des trains, dans les couloirs et les escaliers des transports en communs.

Je regarde cette foule qui se précipite toute unie vers des chemins qui sont plus ou moins les mêmes avec la même hâte, la même indifférence, le même regard hagard de celui qui ne comprend pas bien comment il s'est retrouvé coincé dans les rouages de cette grande roue.... la société de consommation.

"je ne veux pas donner mes organes"

C'est le titre d'un article que je n'ai pas écrit.
C'est le titre d'un article pour lequel j'ai écrit un commentaire que je n'ai jamais osé publier parce que dans la colère, j'ai préféré me taire.
J'allais vous écrire une histoire de vélib et sur mon brouillon du bureau, je retombe sur le brouillon de mon commentaire....
Alors, si Lew me lit, elle saura que j'ai lu son article, elle saura ce que je pense, elle comprendra peut être mon article "Un don pour une vie"

Épilogue au flou souvenir d'une nuit d'été

Une nuit de noce aussi belle et aussi mémorable promet un mariage heureux, où l'amour explose aux yeux de tous.

Je suis cynique peut être mais je n'ai jamais réussi à voir le bonheur se dégager de ce couple.

Disons surtout que leur idée du bonheur ne collait pas à la mienne.

Se parler comme je ne parle pas à mon chien, s'insulter, se disputer, se faire la tête et passer plus de temps à pleurer qu'à rire... ça ne correspond pas à mon idée du bonheur.

Flous souvenirs d'une nuit d'été

Si belle. Je me souviens comme elle était belle dans sa robe de mariée. Une magnifique robe peu ordinaire.

Elle était belle, magnifique. Dans cette petite ville du Portugal qu'on appelle Amarante. Une ville de pierre où au milieu coule une rivière.

Il faisait nuit, il faisait chaud. C'était une soirée du mois d'août à Amarante.

La mariée était belle, mais sur ces lèvres, je ne me souviens pas d'un sourire.

Je me souviens de ses larmes sur ses joues, je me souviens de la prendre dans mes bras.

C'était sa nuit de noce et le marié, je ne me souviens plus pourquoi, était contrarié.

Tiramisu....

J'avais des biscuits à la cuillere qui traînaient dans mon placard depuis quelques mois.

J'en parle à ma soeur qui me conseille de faire un Tiramisu

Sauf que même si j'adore cuisiner, jamais je me suis lancée dans la confection se ce délicieux dessert italien!

Puis il fait chaud et je me suis dit que ce serait finalement le dessert idéal pour les gourmands avec ce temps.

Ma soeur m'accompagne faire les courses et me voilà partie acheter de la mascarpone, des oeufs, du sucre.

Soudain elle me dit, ce qui est bon aussi, "c'est avec les gâteux à la cannelle... Les spéculos".

Ode à mon bien aimé

À la moitié de mon trajet je ne suis déjà plus que sueur.

L'eau coule le long de mes vertèbres comme des chutes du Niagara.

Je sens les gouttes par milliers qui arrivent en bas de mon dos là où s'accroche mon pantalon en lin.

Quelqu'un tombe et s'appuie sur moi. C'est l'arrêt de la course pour ma sueur qui imbibe soudain toute ma chemise.

Je suis une flaque à 9h du matin.

de ce qui fait de moi une fille

Dans la continuité d'hier, un petit article sans prise de tête, juste parce que j'ai un sac de fille, un grand sac à main, une valise où je mets mes bagages pour partir en voyage.

J'exagère à peine, et pour la peine, pour vous, j'ai vidé mon sac à main...

et voilà le contenu....

C'est quoi une fille?

Je vous pose la question parce que parfois, je me demande si j'entre bien dans le critère.

Oui, je me demande parfois si je suis bien une fille parce qu'à part ce qui se voit quand je suis nue, il me semble qu'en me décrivant, on pourrait avoir des doutes.

Je suis pas mal à l'aise avec ça, mais soudain, je m'interroge: c'est quoi une fille?

Je m'en vais vous faire la liste de ce que je ne suis pas et qui entre, semble t'il, dans la description normale d'une fille :

Tout d'abbord, une petite présentation physique:

Je ne me maquille pas, ni fonds de teint, ni fard à paupière, rouge à lèvre ou mascara. Rien. Mon visage porte à peine une crème sans parfun, sans anti ride, sans effet bonne mine, une crème simple non allergène.

Quand faut il se taire?

Et de l'importance de savoir quand il faut parler et faire cesser le silence.

Je vous explique, il est 23h, je bouquine dans ma cuisine quand soudain j'entends hurler un voisin.

Ce n'est pas un appel au secours, ce n'est pas un cri de plaisir ni de joie, ni même un hurlement de douleur.

C'est un homme, manifestement ivre et hargneux.

Un don pour une vie

L'olivier est un arbre au tronc noueux, au bois dur et dense. C'est un arbre qui peut vivre plusieurs siècles.

Mais Olivier, c'est un homme.

Il a 45 ans et son corps est fatigué, usé; et il se traîne comme un arrière grand père de 95 ans.

Olivier est un mari. Il a une femme, mon amie, elle est jolie, douce, patiente. Elle a 40 ans. Elle est plus forte que bien des montagnes.

Elle vit avec son homme de 45 ans qui ne veut plus rien faire, plus aller nulle part, ne plus voir personne.

Comment on sait... ou commentaire trop long en réponse au message "la reine du Cluedo" de DarkGally

Comment savoir...

Comment savoir si on leur plait ?

Disons que j'ai ou avais un méga radar pour ça. Je savais des années avant parfois (il y a de grands timides dans ce monde) que je plaisais à un mec, qu'il y avait un truc louche avec ce mec qui était très pote avec moi ou pas trop : on ne réagit pas tous pareil.

LE TRUC : c'est qu'il y a un truc pas naturel justement: un truc dans le regard, dans l'attitude  et tout ça tu le devines si tu écoutes un peu ton radar.

Le souci, c'est que quand le mec te plait, ton radar il est mort. Niet, il existe plus et dans l'évidence tu nies que ce soit possible.

Dernier jour au paradis

C'est un dimanche comme tant d'autre mais il est un jour un peu différent pour moi, un jour comme le dernier jour de paix du condamné.
Après des dizaines d'années en cellule, voici le dernier jour avant la mort.
Le sort est jeté et accepté et en ce dernier jour, la seule chose qui compte ce sont les plaisirs simples que peut offrir ce dernier jour, le dernier jour de repos du guerrier avant de retourner au front.

procrastination

Demain.

Demain, je fais ma lessive, mon repassage et je trie mes vêtements. A quoi bon faire les soldes avec autant de trucs dans mon placard et je ne sais même plus ce qui me va ou pas.

Demain, j'attaque le sport à fond pour avoir des abdos en béton et je fais un régime pour enfin enfiler sans problème ses vêtements que je ne peux plus mettre depuis un an.

Demain j'étrenne ma nouvelle machine à coudre et je fais enfin les ourlets de tous ces pantalons que je n'ai jamais portés car ils sont trop longs, ni apportés chez le couturier car j'oubliais ou n'avais pas le temps.